时尚女魔头 穿普拉达的恶魔 英文原版-第39部分

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　　asking　Miranda　directly　for　more　information。

　　Once；　I　made　the　mistake　of　suggesting　that　we　actually　ask　Miranda　
　　to　provide　a　few　more　details；　only　to　be　met　with　one　of　Emily’s　
　　withering　looks。　Questioning　Miranda　was　apparently　off…limits。　
　　Better　to　muddle　through　and　wait　to　be　told　how　off　the　mark　our　
　　results　were。　To　locate　the　vintage　dresser　that　had　caught　
　　Miranda’s　eye；　I　had　spent　two　and　a　half　days　in　a　limo；　cruising　
　　around　Manhattan；　through　the　seventies　on　both　sides　of　the　park。　I　
　　ruled　out　York　Avenue　（too　residential）　and　proceeded　up　First；　down　
　　Second；　up　Third；　down　Lex。　I　skipped　Park　（again；　too　residential）　
　　but　continued　up　Madison；　and　then　repeated　a　similar　process　on　the　
　　West　Side。　Pen　poised；　eyes　peeled；　phone　book　open　in　my　lap；　ready　
　　to　jump　out　at　the　first　sight　of　a　store　that　sold　antiques。　I　
　　graced　every　single　antique　store—and　not　a　few　regular　furniture　
　　stores—with　a　personal　visit。　By　store　number　four；　I　had　it　down　to　
　　an　art　form。

　　“Hi；　do　you　sell　any　vintage　dressers？”　I’d　practically　scream　the　
　　second　they　buzzed　me　inside。　By　the　sixth　store　I　wasn’t　even　
　　bothering　to　move　in　from　the　doorway。　Some　snotty　salesperson　
　　inevitably　looked　me　up　and　down—I　couldn’t　escape　it！—sizing　me　up　
　　to　decide　if　I　was　someone　to　be　bothered　with。　Most　would　notice　
　　the　waiting　Town　Car　at　this　point　and　grudgingly　provide　me　with　a　
　　yes　or　no　answer；　although　some　wanted　detailed　descriptions　of　the　
　　dresser　I　was　looking　for。

　　If　they　admitted　to　selling　something　that　fit　my　two…word　
　　requirement；　I　would　immediately　follow　up　with　a　curt　“Has　Miranda　
　　Priestly　been　here　recently？”　If　they　hadn’t　thought　I　was　crazy　at　
　　this　point；　they　now　looked　ready　to　call　security。　A　few　had　never　
　　heard　her　name；　which　was　fantastic　both　because　it　was　rejuvenating　
　　to　see　firsthand　that　there　were　still　normally　functioning　human　
　　beings　whose　lives　weren’t　dominated　by　her；　and　also　because　I　
　　could　promptly　leave　without　further　discussion。　The　pathetic　
　　majority　who　recognized　the　name　became　instantly　curious。　Some　
　　wondered　which　gossip　column　I　wrote　for。　But　regardless　of　whatever　
　　story　I　made　up；　no　one　had　seen　her　in　their　shop　（with　the　
　　exception　of　three　stores　who　hadn’t　“seen　Ms。　Priestly　in　months；　
　　and　oh；　how　we　miss　her！　Please　do　tell　her　that　
　　Franck/Charlotte/Sarabeth　sends　his/her　love！”）。

　　When　I　hadn’t　located　the　shop　by　noon　of　the　third　day；　Emily　
　　finally　gave　me　the　green　light　to　e　to　the　office　and　ask　
　　Miranda　for　clarification。　I　started　sweating　when　the　car　pulled　in　
　　front　of　the　building。　I　threatened　to　climb　over　the　turnstile　if　
　　Eduardo　didn’t　let　me　pass　without　a　performance。　By　the　time　I　
　　reached　our　floor；　the　sweat　had　soaked　through　my　shirt。　Hands　
　　started　shaking　the　moment　I　entered　the　office　suite；　and　the　
　　perfectly　prepared　speech　（Hello；　Miranda。　I’m　fine；　thanks　so　much　
　　for　asking。　How　are　you？　Listen；　I　just　wanted　to　let　you　know　that　
　　I’ve　been　trying　very　hard　to　locate　the　antique　store　you　
　　described；　but　I　haven’t　had　much　luck。　Perhaps　you　could　tell　me　
　　whether　it’s　on　the　east　or　west　side　of　Manhattan？　Or　maybe　you　
　　even　recall　the　name？）　simply　vanished　into　the　fickle　regions　of　my　
　　very　nervous　brain。　Against　all　protocol；　I　didn’t　post　my　question　
　　on　the　Bulletin；　I　requested　permission　to　approach　her　at　her　desk　
　　and—probably　because　she　was　so　shocked　I’d　had　the　nerve　to　speak　
　　without　being　spoken　to—she　granted　it。　To　make　a　long　story　short；　
　　Miranda　sighed　and　patronized　and　condescended　and　insulted　in　every　
　　delightful　way　of　hers　but　finally　opened　her　black　leather　Hermès　
　　planner　（tied　shut　inconveniently　but　chicly　with　a　white　Hermès　
　　scarf）　and　produced　。　。　。　the　Business　card　for　the　store。

　　“I　left　this　information　on　the　recording　for　you；　Ahn…dre…ah。　I　
　　suppose　it　would　have　been　too　much　trouble　to　write　it　down？”　And　
　　even　though　the　yearning　to　make　decorative　paper…cut　designs　all　
　　over　her　face　with　the　aforementioned　Business　card　filled　my　entire　
　　being；　I　simply　nodded　and　agreed。　It　wasn’t　until　I　looked　down　at　
　　the　card　that　I　noticed　the　address：　244　East　68th　Street。　
　　Naturally。　East　or　west　or　Second　Avenue　or　Amsterdam　wouldn’t　have　
　　made　a　damn　bit　of　difference；　because　the　store　I’d　just　dedicated　
　　the　past　thirty…three　working　hours　to　locating　wasn’t　even　in　the　
　　seventies。

　　I　thought　of　this　as　I　wrote　down　the　last　of　Miranda’s　late…night　
　　requests　before　racing　downstairs　to　meet　Uri　at　our　designated　
　　area。　Every　morning　he　described　where　he　parked　in　great　detail　so　
　　I　could　theoretically　meet　him　at　the　car。　But　every　morning；　no　
　　matter　how　fast　I　made　it　downstairs；　he’d　bring　everything　inside　
　　himself　so　I　wouldn’t　have　to　race　up　and　down　the　streets　searching　
　　for　him。　I　was　delighted　to　see　that　today　was　no　exception：　he　was　
　　leaning　against　a　lobby　turnstile；　holding　bags　and　clothes　and　
　　books　in　his　arms　like　a　benevolent；　generous　grandfather。

　　“Don’t　you　run　to　me；　you　hear？”　he　said　in　his　thick　Russian　
　　accent。　“All　day　long；　you　run；　run；　run。　She　makes　you　work　very；　
　　very　hard。　This　is　why　I　bring　the　tings　to　you；”　he　said；　helping　
　　me　get　a　grip　on　the　overflowing　bags　and　boxes。　“You　be　a　good　
　　girl；　you　hear；　and　have　a　nice　day。”

　　I　shot　him　a　grateful　look；　glared　at　Eduardo　semijokingly—my　way　of　
　　saying；　“I　will　fucking　kill　you　if　you　eventhink　of　asking　me　to　
　　strike　a　pose　right　now”—and　softened　a　bit　when　he　buzzed　me　
　　through　the　turnstiles；　ment…free。　I　miraculously　remembered　to　
　　stop　by　the　lobby　newsstand；　where　Ahmed　piled　all　of　Miranda’s　
　　requested　morning　papers　into　my　arms。　Although　the　mailroom　
　　delivered　each　to　Miranda’s　desk　by　nine　each　day；　I　was　still　to　
　　purchase　a　full　second　set　every　morning　to　help　minimize　the　risk　
　　that　she　would　spend　a　single　second　in　her　office　without　her　
　　papers。　Same　with　the　weekly　magazines。　No　one　seemed　to　mind　that　
　　we　charged　nine　newspapers　a　day　and　seven　magazines　a　week　for　
　　someone　who　read　only　the　gossip　and　fashion　pages。

　　I　dumped　all　her　stuff　on　the　floor　under　my　desk。　It　was　time　for　
　　the　first　round　of　ordering。　I　dialed　the　number　I’d　memorized　long　
　　ago　for　Mangia；　a　gourmet　takeout　place　in　midtown；　and；　as　usual；　
　　Jorge　answered。

　　“Hi；　pumpkin；　it’s　me；”　I’d　say；　propping　the　phone　against　my　
　　shoulder　so　I　could　start　logging　into　Hotmail。　“Let’s　get　this　day　
　　started。”　Jorge　and　I　were　friends。　Talking　three；　four；　five　times　
　　a　morning　had　a　funny　way　of　bonding　two　people　rather　quickly。

　　“Hey；　baby；　I’ll　send　one　of　the　boys　over　right　away。　Is　she　there　
　　yet？”　he　asked；　understanding　that　“she”　was　my　lunatic　boss　and　
　　that　she　worked　forRunway；　but　not　quite　understanding　who　exactly　
　　would　be　consuming　the　breakfast　I　had　just　ordered。　Jorge　was　one　
　　of　my　morning　men；　as　I　liked　to　call　them。　Eduardo；　Uri；　Jorge；　and　
　　Ahmed　gave　a　decent　as　possible　start　to　my　day。　They　were　
　　deliciously　unaffiliated　withRunway；　even　though　their　separate　
　　existences　in　my　life　were　solely　meant　to　make　its　editor’s　life　
　　more　perfect。　Not　a　single　one　of　them　truly　understood　Miranda’s　
　　power　and　prestige。

　　Breakfast　number　one　would　be　on　its　way　to　640　Madison　in　seconds；　
　　and　the　chances　were　good　I’d　have　to　throw　it　out。　Miranda　ate　four　
　　slices　of　greasy；　fatty　bacon；　two　sausage　links；　and　a　soft　cheese　
　　Danish　every　morning；　and　washed　it　down　with　a　tall　latte　from　
　　Starbucks　（two　raw　sugars；　remember！）。　As　far　as　I　could　tell；　the　
　　office　was　divided　on　whether　she　was　permanently　on　the　Atkins　diet